Python : crise de nerfs dans la France périphérique

Comment vit-on la perte du lien social aujourd'hui ? Les zones pavillonnaires, ces quartiers résidentiels, alpha et omega de la propriété occidentale, deviennent-ils des vortex de non-vie ?
Avec Python, Sébastien Gendron, comme d'autres avant lui (on se souvient notamment de l'excellent Cannisses de Marcus Malte ou de La vraie vie d'Adeline Dieudonné), pose sa caméra, lui le grand connaisseur du cinéma, dans un décor proche de celui d'Edward aux mains d'argent, maisons proprettes, bien alignées, pelouses au cordeau, règlement strict de copropriété, avec surtout cette idée géniale : le quartier s'appelle Washington, et les rues Utah, Iowa ou encore avenue de Californie. Trois cent pavillons donc, mille habitants. Et Constance au secours d'une inconnue pour cacher le cadavre du dentiste qu'elle vient d'estourbir avec le cric de sa voiture. Pourquoi Constance n'appelle-t-elle pas la police ? Midlife crisis ? Il y a un peu de cela. Son mari Damien est un sombre crétin, macho et violent. Qui lui a fait un fils, cinq ans maintenant, encore plus insupportable. Donc Constance pète une durite. Et la voilà bien soutenu par Lucas, ouvrier pour le moins ambigu, qui vient d'emmurer la veuve lui demandant de construire une panic room sous sa piscine...
Sébastien Gendron a un côté loufoque. Mais très vite, le lecteur se rend compte que derrière le vernis d'un humour décalé se cache une vive critique de cette société éclatée, individualiste, corsetée. La relation de Constance avec son fils Hippolyte est aussi le résultat de cette pression, la volonté absolue du mari d'avoir un enfant, l'éducation pourrie du dit môme, son insolence mais aussi une forme de psychopathie qu'il développe avec ses camarades... Rien ne va. Et Gendron de laisser glisser son oeil sur ce petit monde rongé par la jalousie, la petitesse. On peut regretter son irruption dans le récit, cette manière de dire je qui n'est pas indispensable à la narration, mais l'auteur aime s'amuser, manipuler aussi.
Python est une parabole acide, une critique amère d'une France (mais pas seulement) périphérique, enlaidie, et un peu beauf pour tout dire. Un paysage aussi bien mis sens dessus dessous par Constance que par un serpent insaisissable.

Python, ed. La Noire, 315 pages, 20 €